Fast durchsichtiges Blau

Liebe, Pop & Girls – und unvergessliche Leinwandchocs: Zum Tod des rebellischen Regisseurs, Drehbuchautors und Schriftstellers Ryu Murakami

Von Rüdiger Suchsland

»A writer does not die; he simply departs.«
– Murakami im März, in der letzten Zuschau­er­bot­schaft zum Ende seiner 20-jährigen Tätigkeit als Talkshow-Moderator

Es war irgend­wann im Sommer 1993, wenn ich mich recht erinnere, da gingen wir ins City Kino. »Wir«, das war ich mit einem – nach wie vor – guten Freund von mir, der aller­dings zum Kino kein profes­sio­nelles Verhältnis unterhält sondern einfach gerne Filme ansieht. Wir sind damals regel­mäßig ins Kino gegangen zwischen Batman und James Bond bis hin zu Kies­lowski und Greenaway waren wir uns einig mehr oder weniger einig, doch dieser Film verän­derte etwas, und wir beide erinnern uns bis zum heutigen Tag gut an diesen Abend.
Ich wusste, was auf uns zukommen würde, zumindest in der Theorie, denn ich mochte die japa­ni­sche Kultur schon immer und hatte schon einige Filme dieser Art gesehen; auch kannte ich die Photo­gra­phien des Photo­gra­phen Araki.

Was wir dann aller­dings sahen, sprengte auch diese Erwar­tungen: Wir sahen Fetisch-Sex, wir sahen Gewalt, wir sahen japa­ni­sche Geschäfts­leute, die mehr oder weniger angezogen unsinnige Dinge taten und Prosti­tu­ierte, die trotz Leder­fe­tisch-Kleidung mehr oder weniger ausge­zogen waren, und sinnvolle Dinge taten aber zugleich Dinge sagten, wie »Ich habe entdeckt, dass ich kein Talent habe – nicht für irgend­etwas. Ich bin nichts wert.«

Vor allem ist die Szene in Erin­ne­rung, in der die Haupt­figur, die junge Ai sich fast nackt in einem Hotel­zimmer mit den Händen gegen ein großes Fenster stützt, das bis zum Boden reicht, und immer wieder den Satz sagt: »Ich bin eine dreckige, geile, japa­ni­sche Geschäfts­frau.«

Der Film hieß Tokio Dekadenz und stammt von Ryu Murakami.

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Es ist der berühm­teste Film dieses hoch­in­ter­es­santen, einma­ligen Film­re­gis­seurs, der auch ein wichtiger Dreh­buch­autor für andere Regis­seure war, und nicht zuletzt ein überaus erfolg­rei­cher, früh berühmt gewor­dener Schrift­steller. Jetzt, genau gesagt bereits am 17. Oktober ist Murakami, der am 19. Februar 1952 in Sasebo in der Präfektur Nagasaki geboren wurde, in Japan gestorben.

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Tokio Dekadenz, für den übrigens Ryuichi Sakamoto die Musik kompo­niert hatte, hatte seiner­zeit auf der Berlinale im Wett­be­werb Premiere – das waren noch gute Zeiten für dieses inzwi­schen leider lang­weilig gewordene, nicht mehr sehr inno­va­tive Film­fes­tival. Hans Schif­ferle hatte damals für die Süddeut­sche den Film bespro­chen – und auch seine Kommen­tare erinnern an bessere Zeiten des SZ-Feuil­le­tons.

Er verglich die Haupt­figur, die von Miho Nikaido gespielte Ai, mit den größten Unter­wer­fungs­frauen der Film­ge­schichte, mit Fay Wray in King Kong, Cathérine Deneuve in Belle de jour, Bulle Ogier in Maitresse, Anne Parrilaud und Bridget Fonda als fran­zö­si­sche und ameri­ka­ni­sche Nikita, und sagte damit natürlich en passent etwas über seine Wert­schät­zung für diesen Film: »Miho Nikaido als Ai in Ryu Murakamis Film ist ihre fernöst­liche Schwester. Durch das moderne Tokio streift diese Ai wie durch einen Spinn­web­wald aus Glas und Beton. Für das, was sich hinter den gläsernen Fassaden abspielt, für die unter­drückten Träume und Wünsche, wird sie engagiert. Ai ist ein Callgirl, Spezia­listin für harte sado­ma­so­chis­ti­sche Spiele: eine post­mo­derne Geisha.«

Schon damals war Murakamis Film umstritten – das wusste der Regisseur und das wollte er auch sein.

Die tolle Mariam Nirumand, heute als Mariam Lau eine der wich­tigsten und vor allem besten poli­ti­schen Jour­na­listen unseres Landes, konnte mit dem Film nicht so viel anfangen. Sie rezen­sierte ihn aber sehr nobel auf Augenhöhe (abgesehen vom Kommentar über die »stumme Kuller­au­gen­haf­tig­keit« der Haupt­figur. Hm.)

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Das die Haupt­figur Ai heißt, also fast AI, ist eine lustige Fußnote am Rand. Murakamis Film nach seiner eigenen Erzählung, ist kein Fetisch-Porno, und auch keine verlogene Anklage. Es ist eine lustvolle Sinnsuche, deren Bilder sich über 30 Jahre einbrennen, und eine Abrech­nung mit der modernen Nein-Geschäfts­welt, mit den Yuppies und ihrem Leben in der Einsam­keit der Hoch­haus­schluchten Tokios, in eisigen Hotel-Lobbys.

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Nagasaki, das war in den 50er Jahren nicht nur ein Leben ein paar Jahre nach der Atombombe zwischen Strah­len­op­fern, Trümmern und Familien, die viele Tote zu beklagen hatten; es war auch ein Leben unter der ständigen Präsenz der US-ameri­ka­ni­schen Besatzung, die in dieser Stadt ihres Sünden­falls eines ihrer Haupt­quar­tiere hatte.
1976 gelang ihm ein geradezu sensa­tio­nelles lite­ra­ri­sches Debüt. Mit nur 24 Jahren veröf­fent­lichte er: »Almost Trans­pa­rent Blue« über eine Gruppe junger Menschen in der Nähe eines ameri­ka­ni­schen Mili­tär­s­tütz­punkts. Drogen, Sex, Gewalt, Orien­tie­rungs­lo­sig­keit und emotio­nale Verwahr­lo­sung bestimmen ihren Alltag. Der Roman verkaufte sich über 3,5 Millionen Mal. Damit war Murakami schlag­artig ein gemachter Mann und eine der wich­tigsten neuen Stimmen der japa­ni­schen Literatur.

Später verfilmte er dieses Buch selber.

Murakami war einer der kompro­miss­lo­sesten lite­ra­ri­schen Beob­achter der japa­ni­schen Nach­kriegs­ge­sell­schaft und eine ihrer eigen­wil­ligsten Figuren. In seinen weiteren Büchern kriti­sierte er die Entmensch­li­chung durch den Kapi­ta­lismus und den Verlust der Identität innerhalb der japa­ni­schen Gesell­schaft.

Ab 2006 war er 20 Jahre lang Moderator der Wirt­schaft­stalk­show »Cambria-Palast« – damit war er als Kultur­schaf­fender tätig, der über die Grenzen der Lite­ra­tur­welt hinaus­wirkte. Das zeigt eine Seite, die bei der Rezeption seines Werks häufig zu kurz kommt: seine intel­lek­tu­elle Neugier und seine jour­na­lis­ti­sche Arbeits­weise.

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Fürs Kino adap­tierte er meist eigene Romane und Geschichten: 69, Love & Pop, Almost Trans­pa­rent Blue und vor allem Audition, der von Takashi Miike so verfilmt wurde, dass er ähnlich unver­gess­liche Bilder und Choc-Erfah­rungen hervor­ruft, wie Tokio Dekadenz.
Während Murakami dort eine eher beob­ach­tende, melan­cho­lisch-ironische Perspek­tive einnimmt, arbeitet Miike in Audition mit einer zuneh­menden psychi­schen und körper­li­chen Eska­la­tion.

Ryu Murakami war einer der einfluss­reichsten, kompro­miss­lo­sesten und radi­kalsten zeit­genös­si­schen Schrift­steller und Filme­ma­cher Japans. Sein Werk ist deutlich größer als sein inter­na­tio­naler Ruf als Autor extremer und vers­tö­render Literatur.

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Was bleibt von Ryu Murakami? Ich glaube, dass man Murakami nicht ausschließ­lich als Autor der Chock-Ästhetik oder der Provo­ka­tion verstehen sollte. Seine eigent­liche Bedeutung liegt darin, dass er über Jahr­zehnte hinweg Fragen gestellt hat, die in Japan und darüber hinaus auch im Westen unbequem waren: Was passiert mit Menschen, die in einer modernen Kons­um­ge­sell­schaft keinen Platz finden? Wie kompen­siert man den Kapi­ta­lismus? Wie viel Gewalt und Entfrem­dung verbirgt sich hinter einer scheinbar funk­tio­nie­renden Gesell­schaft? Was passiert, wenn gesell­schaft­liche Norma­lität selbst krank­hafte Züge annimmt?
Was geschieht mit einer Gene­ra­tion, die keine Zukunft mehr für sich erkennt?

Das alles sind auch für uns überaus aktuelle Fragen.

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