Missing*Link

Was fehlt, sind wir

Michael Baumann verdichtet in seinem überzeugenden Familienstellen Patchwork-Realität zu einem psychologisch präzisen Drama über Nähe, Angst und den Schwindel der Freiheit

Es ist kein Zufall, dass Michael Baumann seinen Film Missing*Link nennt – ein Titel, der mehr ist als ein Verweis auf Evolu­ti­ons­bio­logie. Er beschreibt einen Zustand: das Fehlen einer Verbin­dung, die nicht nur zwischen Menschen klafft, sondern in ihnen selbst. Was hier gesucht wird, ist nicht der Mensch, sondern sein Verhältnis zur Welt. Der Film, der im Juni 2025 beim Filmfest München seine Welt­pre­miere feierte, beginnt scheinbar harmlos: eine Patch­work­fa­milie im Urlaub. Mit den üblichen Gesprächen, Span­nungen und unter­schwel­ligen Konflikte, die jeder von uns zumin­destes in Ansätzen schon einmal erlebt hat. Doch schon früh wird klar, dass diese Familie weniger ein Ort der Nähe als ein Reso­nanz­raum der Über­for­de­rung ist. Denn jeder spricht zwar, aber niemand hört zu.

Mit dieser Grund­dis­po­si­tion erinnert Missing*Link an das, was Hanna Doose in Wann kommst du meine Wunden küssen? bereits gezeigt hat: die Patchwork-Existenz nicht als soziale Norma­lität, sondern als emotio­nalen Ausnah­me­zu­stand zu begreifen, als Versuchs­an­ord­nung, in der sich die Frage nach Nähe, Freiheit und Selbst­be­haup­tung immer wieder neu stellt. Auch Baumann schickt seine Figuren in genau diese kathar­ti­schen Grenz­räume, nur leiser, weniger exaltiert, dafür umso präziser.

Im Zentrum steht Mia, eindring­lich subtil, fast somnambul gespielt von Luca Brüg­ge­mann, die kurz vor ihrem 14. Geburtstag steht, jener prekären Schwelle zwischen Kindheit und Selbst­be­haup­tung. Ihre Begegnung mit einem fremden Jungen im Wald wirkt zunächst wie ein Ausbruch aus diesem Übermaß an Sprache. Zwischen den beiden herrscht Stille. Genau darin liegt aber die eigent­liche Freiheit dieses Moments ohne Zuschrei­bungen, ohne Erwar­tungen und ohne fami­liären Ballast.

Baumann insze­niert diese Konstel­la­tion als Gegen­mo­dell zur Enge des fami­liären Diskurses. Während die Erwach­senen – allen voran die Mutter Tine, gespielt von Susanne Wolff – in einem fast hyste­ri­schen Redestrom gefangen bleiben, öffnet sich für Mia ein Raum jenseits davon. Doch diese Freiheit ist brüchig. Sie kippt, wird unheim­lich, entwi­ckelt eine Sogkraft, die zunehmend ins Gefähr­liche führt.

Als Mia verschwindet, verschieben sich die Konstel­la­tionen, ändert sich die Tonalität des Films. Aus dem stillen Coming-of-Age wird ein psycho­lo­gi­sches Kammer­spiel, in dem sich die Konflikte der Erwach­senen entladen. Baumann inter­es­siert sich dabei weniger für die äußere Suche als für die inneren Bruch­li­nien: Schuld, Angst und Projek­tion. Tines panische Reak­tionen sind nicht nur Ausdruck mütter­li­cher Sorge, sondern auch einer exis­ten­zi­ellen Über­for­de­rung, die weit über die konkrete Situation hinaus­weist.

Das ist, und hier liegt die eigent­liche Stärke des Films, psycho­lo­gisch dicht und über­zeu­gend umgesetzt. Missing*Link denkt das Coming-of-Age nicht isoliert, sondern als Gene­ra­tio­nen­pro­blem. Die Unsi­cher­heit der Tochter spiegelt die Verun­si­che­rung der Mutter. Beide stehen an Über­gängen, beide kämpfen mit der Frage, wie viel Freiheit ein Mensch ertragen kann und wann der „Schwindel der Freiheit“ Søren Kier­ke­gaards zu viel wird. Doch neben eben den dann auch lauten und impul­siven Eska­la­tionen nimmt sich Baumann immer wieder Zeit für leise, fast poetische Momente. Für Blicke, Bewe­gungen, Pausen, kleine Verschie­bungen, die mehr erzählen als die Dialoge.

Gerade in diesen Momenten entfaltet der Missing*Link eine Zärt­lich­keit, die ihn vor der Schwere bewahrt, die sein Thema eigent­lich nahelegen würde. Nicht alles ist dabei voll­kommen ausba­lan­ciert. Einzelne Zuspit­zungen wirken etwas zu deutlich gesetzt, manche symbo­li­schen Über­blen­dungen etwas zu program­ma­tisch. Doch das schmälert die Wirkung nur unmerk­lich; entschei­dend ist die Konse­quenz, mit der Baumann seine Figuren ernst nimmt und ihnen die einfachen Auswege, die das Leben im Normal­fall ja immer wieder anbietet, konse­quent verwehrt.

Am Ende steht ein außer­ge­wöhn­li­cher »Fami­li­en­film«, der seine Figuren „Gott sei Dank“ nicht erlöst, sondern sie in einem Zustand belässt, der näher an der Wirk­lich­keit liegt, als jede Auflösung.

Axel Timo Purr

• Kurzbeschreibung und Kinoprogramm München