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Ich hatte einen wunderbaren Traum.
Dass es ein Traum war, habe ich gleich gemerkt: Denn solche
Farben, die gibt's nicht in der Welt. Sonnenversengt und
ausgebleicht, kein bisschen Grün, kaum Rot, kühlendes Blau nur
nachts. Wie alte, gilbe Photos, wie Gemälde, wie frühe Filme, von
Hand mit Gelb und Braun koloriert.
Eine staubige, trockene,
knochenhelle Welt mit einer Patina der Nostalgie.
Es war ein Traum vom Amerika der frühen 1930er Jahre, der Zeit
der Depression. Und alle waren sie da: Babyface Nelson, der
berüchtigte Bankräuber, Robert Johnson, die Blues-Legende (im Traum
hatte er - wie das in Träumen so ist - einen anderen Namen), die
landstreichenden Hobos, die sadistischen Sheriffs und die korrupten
Politiker mit ihren Wahlkampfversprechen, die knorrigen
Ladenbesitzer und degenerierten Kleinst-Farmer. Die fugitives from
a chain gang, entflohene Kettensträflinge im gestreiften
Häftlingsgewand.
Und Haarpomade. Ich erinnere mich genau an die
Marke: Dapper Dan. Denn die war ganz wichtig. (Sie wissen, wie das
in Träumen ist, wo die seltsamsten Details ohne Erklärung eine
ungeheure Bedeutung bekommen.)
Es war ein Traum voller Gesichter, die ich aus ähnlichen Träumen
kannte, nur unter anderen Namen. Der leicht debile Pete war mir
schon mal als kleiner Mafia-Gangster erschienen und als
verzweifelter Drehbuchautor, der dicke Senator Pappy O'Daniel als
Millionär im Rollstuhl. Und einer der entflohenen Sträflinge sah
genau aus wie George Clooney. Aber er war es nicht. Denn da war so
viel Selbstironie mit im Spiel, so viele Witze über seine Obsession
mit seiner Frisur, so viel dauernd komisch gegen die Wand gelaufene
Selbstüberschätzung. Und sogar eine hinreissend dämliche
Bauerntölpel-Tanznummer. Das würde George Clooney in echt nie
machen.
Irgendwie ist mir auch Homers Odyssee in den Traum geraten. (Sie
wissen, wie das in Träumen ist, wo die seltsamsten Dinge
aufeinandertreffen und sich vermischen.) Da wurden die drei
entflohenen Sträflinge zu Odysseus und seinen Gefährten. Da gab's
den blinden Seher, den Zyklop, die Sirenen, und die bevorstehende
Hochzeit von Odysseus Frau mit einem anderen. Aber ganz egal, was
die Traumdeuter alle sagen werden: Das war eine falsche Fährte, das
hatte keine wirklich tiefe Bedeutung. Das war ein Spiel der Bilder,
ein launischer Erfindungstrick des Unterbewusstseins. (Genau wie
diese Referenzen an Preston Sturges' SULLIVAN'S TRAVELS, die da
gelegentlich auftauchten.)
Wobei: Es war, wie gesagt, ein Traum von Amerika. Aber nicht
einer von diesen Schmelztiegel-Träumen, in denen die kulturellen
Zutaten aus aller Welt - auch die aus dem antiken Griechenland - zu
so einem schönen, amerikanischen Allgemein-Süppchen verkochen. Es
war ein Traum von einem Amerika der vielen voneinander getrennten
Kulturen. Wo fast jeder und jede ein ganz eigenes Englisch spricht.
(Auch das war wie so manchmal im Traum: Diese unterschiedlichen
Sprachen, diese Dialekte, Akzente, Vokabulare waren von einer solch
überdeutlichen Genauigkeit und Treffsicherheit, dass sie eine
seltsame Hyperrealität ausstrahlten, eine Stilisiertheit, die an
der Wahrheit hinter der Wirklichkeit rührt.)
Wo die
Vorstellungen in den Köpfen - von Herkunft, Schicht, "Rasse",
Bildung geprägt - oft sehr hart auf die von anderen, Mächtigeren
gestaltete Realität prallen. Wo amerikanische Kultur nichts
Vorgegebenes ist (ganz gleich, wie überzeugt der Zyklop und seine
bettlakenbedeckten Freunde davon sind, die Hüter des einzigen
wahren und echten AmeriKKKas zu sein) - sondern wo kaum jemand, der
an ihr Teil hat, je ganz in ihr aufgeht. Wo alles in ständiger
Verhandlung befindlich ist und die Zutaten frei herumgeschwemmt
werden wie von der Flut eines geborstenen Damms erfasst, wie
Gedankenfetzen in einem Traum.
(Es scheint mir, dass es da
schon ein paar Träume aus der selben Quelle gab, die Ähnliches
gesagt haben.)
Vor allem war es aber ein Traum voller Musik. Im Himmel muss es
solche Musik geben, wenn die Engel statt Harfen Banjos, Fiddeln,
Gitarren und Zupfbass spielen. Wenn sie statt "Hallelujah" und
"Hossianna" Bluegrass und Country und Blues singen. So wie diese
entflohenen Sträflinge, die's ohne es zu wollen oder zu wissen als
"Soggy Bottom Boys" zu Radio-Ruhm bringen.
Musik, die mir noch
lange im Kopf umging, nachdem ich schon wieder wach war.
Komisch übrigens: Ich weiß, dass der Traum irgendwann vorbei war.
Dass ich grinsend und glücklich und bestens gelaunt wieder in
unserer Tageswelt stand.
Aber ich kann mich nicht daran
erinnen, aufgewacht zu sein.
Seltsam: Denn es muss ein Traum
gewesen sein. Weil es sowas Schönes in der Wirklichkeit doch gar
nicht gibt. Im Leben sowieso nicht. Und eigentlich auch nicht
(mehr) im Kino.
Es sei denn vielleicht in den Big Rock Candy Mountains.
Thomas
Willmann
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